Осень-барменша льет что-то мутно-холодное, пьяное.
То откроется даль, то опять пропадет за туманами.
А тоска все таскается в гости незвана-непрошена
И ломает мечты мои в крошево, в крошево, в крошево.
Приходи же скорее зима, забинтуй снегопадами,
И тогда я, быть может, пойму, что действительно надо мне.
Я в шуршанье снежинок услышать хочу шёпот ангела
И спросить его, можно ли жизнь мою вывести набело,
Чтоб себя за грехи не казнить, на печали не тратиться.
Только вряд ли. Душа ведь не платье. Не платье, не платьице…