Свет предвечерний... Не закат еще,
Но краткий час зачатия заката –
По крышам города
неспешно он течет,
Как теплая река по перекатам.
Течет неслышно, но в его волне
Такая сила, и такое право,
Что где-то там, в потемках, в глубине,
Сгорает всё, что мелко и лукаво.
Как будто солнценосные гребцы,
На миг поднявши колкие весёльца,
Творят молитву
«Твёрдо слово рцы»,
Пред тем, как затопить
галеру Солнца.
Вздохнет небесный океан, до дна
Встревожен погружением светила.
И через край плеснувшая волна
Уже к востоку ток поворотила,
И всё, что прежде напитал рассвет,
Вся, полднем напоенная природа,
Теперь к востоку
шлет возвратный свет
Во имя сил грядущего восхода.
Свет излучённый,
свет неизреченный,
Любую вещь преобразует он –
В простом кувшине
зреет тот же звон,
Что льют на нас колокола вечерни.
Медовый, медный...Веером пыльца...
Неопалимой купины объятья,
Что как рентген
пронизывают платья,
Высвечивая светлые сердца.
А темные... А темных нет на свете,
Во всяком случае,
при предвечернем свете.