И потому что ты права была:
К чему тебе теперь мои "поэзы"?
Хочу я, без упреков бесполезных,
Напомнить только прежние слова -
Твои слова.
Когда мы были дружны
Прекрасною и преданною дружбой,
Ты говорила, что в стихах – весь мир.
Твой мир.
Наш мир.
Единственно реальный.
Так почему поэзия опальной
Вдруг стала?
Ведь и новый твой кумир
Грешит все той же «страстью пошловатой».
Рифмует.
В чем же я вдруг виновата?
Мой бедный друг! Себя ты обокрала
Не тем, что дружбу жертвуешь любви
Иной любви и этой жертвы мало!),
Но юность, пылкость, счастье – где они?
Мы по годам - ровесницы. Но, право,
Скажу тебе, не мудрствуя лукаво:
Мне до сих пор – от силы двадцать лет.
Тебе – не знаю...
Странное стремленье
Сознательно отталкивать мгновенья.
Прекраснее которых в мире нет.
Ты понимаешь?
Если нет - тем хуже.
Скажи мне только, разве так уж нужно,
Самой ослепнув, требовать от всех
Зажмуриться - и как кротам в подполье
Уйти?
Ведь каждый в своей жизни волен.
Быть зрячей - уж такой ли тяжкий грех?
Все, кажется.
Ведь больше встреч не будет.
Ну, что ж, непосвященный - неподсуден.
Будь счастлива, как сможешь.
Но...прости,
Когда (надеюсь, что не слишком рано)
Придет конец великому роману,
То от меня сочувствия не жди.
Я все прощаю.
Не впервые больно.
Не первая меня ты предаешь.
Но слишком много требуешь и ждешь
От каждого.
С меня, прости, довольно.
Стихотворение из архива