…И по узкой тропинке шагает Андрей,
За плечами лишь ветер неся.
На лице его, выси небесной синей,
Светятся верой глаза.
И глядит ему поле ржаное вслед
Тысячью глаз васильков,
И бескрайнее этой свободы нет –
От пыли до облаков.
…И на землю родную глядит Андрей,
Где вера тонет в крови
И вместо меди колоколов
Бранная сталь звенит.
И ненависть тьмою лежит окрест,
Лишь о смерти молитвы зов.
И страшнее этой картины нет –
От пыли до облаков.
…И на узких подмостках стоит Андрей,
За плечами ангел молчит –
Когда Мастер держит в руках инструмент,
Он с Богом сам говорит.
И он не помнит кровавых мет
Грядущих и прошлых веков.
И священней беспамятства этого нет –
От пыли до облаков.
…И вглубь души, позабывшей свет,
Лик пресветлый с иконы глядит.
Андрей же, в котомку собрав инструмент,
Снова в дорогу спешит.
Не волен художник дать отдых душе,
Способной дарить любовь.
И прекрасней этой неволи нет –
От пыли до облаков.