Ты читаешь между строчек
прошлогоднее письмо,
а из запятых и точек
что-то лепится само.
Из бумаги выползает
сплин седой, немая грусть
и тихонько пролезает
прямо в сердце – ну и пусть.
На линованных страницах –
нервный почерк и тоска,
словно запертая птица,
что-то шепчет у виска.
Мне бы вырваться из плена
Прошлогодней кутерьмы,
Но вокруг – немые стены
Да заблудшие умы…
Суббота, март, 2009