В этой красненькой коробке разноцветные конфетки в виде маленьких сердечек (Валентинов, видно, день). Головой качая строго, мол, всё будет славно, детка, добрый старый человечек мне рисует бюллетень. Он фломастером зелёным, а потом гуашью синей, акварелью ярко-жёлтой, фиолетовым мелком на опавших листьях клёна чертит много плавных линий и приклеивает ноты, словно марки – языком. Добрый, но унылый доктор знает: я его не вижу, вижу я совсем не то, что с понедельника, с утра… Позвоночник, сиречь хорда, на себя, как бусы, нижет дни (они же междуночья). Входит тихая сестра. Чья она сестра, не знаю, где те сорок тысяч братьев, что любить её не смогут так, как я… люблю?... тебя?... У меня фата цветная, у меня из пены платье, прямоезжею дорогой добегу до сентября с маргариточным букетом. Солнце спрячется в надире, спит Эльбрус, в снега укутан, вот проснется, а потом…
Натощак по две конфеты, перед сном – ещё четыре, главное, не перепутать сочетание цветов.