7 вечера ...слякоть
идешь по пречистинке, хочешь заплакать
тепло есть единственно в чашке фанарной
уже не осталось листвы перины бульварной
промокшие туфли натерли мозоль
внутри клокотала озябшая боль
души белый плащ забрызган из лужи
но вот вроде арка...поверни там есть то что нужно
затихли ненужные капельки лжи
открой дверь с ручкой железной, скрипом рвя нить вечерней тиши
ступень за ступенькой
ковер
ты в книгу вошла
так начнем разговор
на стенах картины ...красиво и нет...
в окне марсианский невидимый след
в углу синтезатор готовится, ждет
что кто то захочет его и возьмет
возьмет жадно, терпко
похотливо полапав,
ты мельком окинешь панораму эстампов,
остывшая глина стонала уныло,
а сколько сердец он наверно покинул…
а сколько сердец обрели и застали-
вонзенное в плоть острие темной стали..
любви шелестели страницы и жанры,
потом все лечили саднящие раны,
зеленых красивы глаз середина,
казалась с начала дорогою длинной