Мечтала ты в Венеции чужой
блистать и падать.
И гондольем беге
так предаваться солнцеликой неге
чтоб кожу жёг стрельчонок золотой.
Ты будто бы красивее зари,
без пошлости,
Без томных воздыханий.
К тебе спешу
Не зная, что признанье
моё к тебе уже летит вперёд.
Уже летит вперёд тот скверный анекдот,
что сочиняют глупые поэты
про то, что у поэтов есть приметы
вставать с зарёй,
идти куда-то,
бред...
Но всё-таки заря горит. Обед
пока не нужен, -
новый суп из кружев.
Я был тебе, пришедшим с юга мужем,
как мудрый Дож,
Венецией одет.