Плывет ноябрь как Лунная соната,
Как ночь, как завершение всего.
В глазах туман, в ушах как будто вата,
Другими стали дом мой, и окно…
И лишних нету мест… место-имений,
Я избегаю их употреблять,
Как впрочем, всех привычных выражений -
Нет сил и нет желанья вспоминать.
Спешу в протянутые руки кресла,
И провожу часы, молясь о сне, о дне...
Бетховен так молился о невесте:
Не слыша сам себя – играл Луне.