Мальчик из солнечных небылиц,
Ветреный, словно птица,
Хмурится с памятных мне страниц,
Снится, когда не спится.
Дразнит лихим на подъем пером,
Прищуром и стихами.
Пахнет разлитым костром, вином,
Полем над облаками.
Не позволяет собрать в ладонь -
Ни сохранить, ни бросить.
Шепчется с другом и о другом -
В пряди вплетает проседь...
С ним и не надо считать каждый миг -
Мне его просто хочется.
Я положила б его под язык...
Как что-то от одиночества...