Шуршит и вздыхает дорога из листьев,
спешит, оторвавшись, листок, желторот,
и надо мне выбрать из тысячи истин
одну, но сегодня сплошной недолет.
А завтра мне руки протянут пюпитры
и музы бальзам - босиком по душе.
Ах, жалко, закончилось. Холодно. Титры
и снова распоротой жизни клише.
А клены с прожилками тянут ладони,
и в окнах казенных немей чернота,
блудливый ноябрь потихонечку стонет,
впущу я его, как с прогулки кота.