Читая молитву,
Проклиная палитру,
А вместе с ней и мольберт,
Стрелою по сердцу,
Острейшим из перцев,
Художник рисует Свет.
Кистью смиренной,
Плотью нетленной,
Не разобрав, что к чему,
Злобным оскалом,
Голодным шакалом,
Художник рисует Тьму.
Пеплом от храмов,
Улыбкою мамы,
Преодолев свою лень,
Пеплом вчерашним,
Снегом летящим,
Художник рисует Тень.
Порванной глоткой,
Тонущей лодкой,
И никого не любя,
Опасною бритвой,
Всё с той же молитвой,
Художник рисует себя.
Славой былою,
Ревущей толпою,
Совсем не смыкая глаз,
Лживостью масок
В росчерке красок,
Художник рисует всех Нас...