Куда этот ворох написанных слов девать?
Часть – у девочки пафосной под кроватью
лежит года два или, может быть, уже нет.
Допустим, Бог с ними, дарю, чтоб оставить след.
Ну а другие? Сложить – будет пачек сто,
хранятся на сайтике – и не прочтет никто.
Я выросла мельком из тысячи этих слов,
как крохи-котята взрослеют в крутых котов
и больше уже не боятся, наглеют, злят
матерой своей обнаглевшестью крох-котят,
как будто вчера не они, замерев в углу,
пищали и редко радовались теплу.
Я так отвергаю тот молодой порок,
как будто рифмованный внутренний монолог –
занятье срамное, достойное клеветы,
с которым сперва переходишь скорей на «ты»,
смакуешь и привыкаешь, как к табакам,
все время им балуешься – в транспорте, в кабаках,
потом вдруг бросаешь и больше уже ни-ни.
И это решение вроде не отменить,
ведь как же – большие коты не пищат в углу
и больше не пишут счастливые о мягкости губ.
У них ни надрыва, ни вечной тоски в глазах,
у них и так умещается все в словах –
чего им пищать, если все у них хорошо?
И куда девать давних буковок порошок?
12112010