Вторник. Светает. Цветочные вазы пусты.
И ветер осенний рвет небо на лоскуты.
Трамвай безучастно мигнет и продолжит ход.
Синоптики снова ошиблись (который год!)...
Птицы, нахохлившись, жмутся под ребрами крыш.
Новости что-то вещают - Канберра, Париж...
Листья считаю, сбиваясь на счете "раз",
И думаю - вот бы присниться тебе сейчас...
Тихо прохожие первый клянут гололед,
Небо пронзает летящий на юг самолет.
А у меня на душе неизбывная боль -
"Здравствуйте, Света! Входящие письма - ноль"...