Под строгим взглядом избранных вождей
Жизнь прошагали бодрым маршем строем
Во имя светлых планов и идей.
Никто из них не мнил себя героем.
Судьба испытывала на излом,
Но обкатались лишь они, как галька.
Лежат в шкафу, как память о былом,
Почетных грамот ворох и медалька.
Забыты радости былых заслуг.
Маячит перспектива, так зловеща.
Быть может, близок к завершенью круг,
Но не страшит его с "костлявой" встреча.
Лишь иногда, теперь уж не в строю,
Отец идет неровною походкой.
Так нереализованность свою
Он льет в себя, размешивая с водкой.
И сам с собой он спорит до утра,
То ратуя, то осуждая власти
За серое туманное вчера,
И за сегодняшние все напасти.
Не дрейфь, отец. Ты сделал все что мог.
Построил дом, и вывел в люди сына.
По совести, сполна исполнил долг.
Поэтому и не страшит кончина.
* * *
Когда слетишь с назначенного трека,
Нет званий, гонораров сумасшедших.
Вся ценность умершего человека
Определяется количеством пришедших.