Найти причины тоски можно всегда: сжигающее равнодушие, рвущее благополучие. Всё хорошо, казалось бы. Тогда от чего такие ощутимые царапины оставляет всё, что напоминает об его участии в моей жизни? Почему так нравится всё, что бы не делал? Несколько часов восторга, от которого задохнуться не долго, сменяют долгие дни тоски и мучительного ожидания. Не несут никакого смысла фразы об одиночестве, осознание покинутости сжигает, превращает в пепел обрывки фраз. Люблю. Да. Это оно: плен, из которого не вырвешься не поранившись. Что заставляет волчицу отгрызть лапу, попавшую в капкан? Она это делает, несмотря на острую боль и осознание, что лапы не будет. Если моя волчица всё-таки отгрызёт лапу, что она приобретёт и чего лишится? Твои руки, однажды обнявшие, - это мой плен. Я всё ещё “чувствую себя на твоей ладони”, которая то холодна, то жарка.
Если б можно было общаться одними мыслями, ничего не говоря.
Слова – мусор, насквозь пропитанный неточными двусмысленными фразами. С каким удовольствием я бы вошла в твои мысли и впустила бы тебя в свои. Я бы впитала всё: чувственность, любовь, пила бы твои мысли и наслаждалась их вкусом и тонким ароматом. Любишь. Иначе быть не может. Создать можно сюжет для книги, стихию - невозможно. Как выдумать шторм? Он просто есть. Не получится сочинить смену дня и ночи, которые существовали ещё до нашего рождения. Любовь – эйфория? Чушь! Taк пытаются сформулировать те, кто никогда не любил. Снова эта невыносимая человеческая способность всё подогнать под какое-то определение и всему придумать причину.
Оцарапала, выжгла, затопила, - любовью обидеть нельзя. Грех обижаться, а тем более мстить, только из-за того, что не заметил, как полюбил. Разбил в кровь равнодушием и хладностью только для того, чтоб пронаблюдать вспышку и насладиться гневом из-за беспомощности в выражении чувств? Не так просто затоптать пламя, которое подпитывается и не гасится ни чем.
Вот, примерно так...