Ещё бокал, сижу в молчании,
И пью любовное вино,
Как дегустатор дегустирую,
Какое все-таки оно.
Вот это - приторное сладкое,
Сначала вкус вполне приемлем,
Как женщина в любви, с оглядкою,
Сладка, пока не вышла в двери.
А это отдаёт горчинкой,
От недоверия полыни,
И на губах знакомый привкус,
Как не забытые обиды.
Что ж - это хмелем переполнено,
Его дурман толкает в пропасть,
Перенасыщено желанием,
Но оно прячется за скованность.
А мне бы, что-нибудь, полегче,
Чтоб не вязало, не горчило,
Пусть кружит голову не сильно,
Но чтобы в жилах кровь ходила.
Пить не спеша и сердце радовать,
Скользить , парить, как в облаках,
Такое, чтобы как награда,
Как женщина в моих руках.
Единственная и любимая,
Из редких избранных сортов,
Ох, дегустация окончена,
Я так напился, всё, готов…
Ноябрь 2010