* * *
Июль.
Сорвались первые листы.
Они летят торжественно и редко.
Им машет брошенная ветка,
Зовут, качаясь, ближние кусты.
Один из них - узорный, расписной,
Забросил ветер мне на подоконник.
Я - старый, добрый, тихий меланхолик,
Уже, как он, чуть тронут желтизной.
Укрыт в стенах от суетной борьбы,
Лист загрустил - не сбылись ожиданья...
Со мною обречен на увяданье,
Не этого желал он от судьбы!
Случайно сбившись с верного пути,
В полет отпущен материнской веткой,
Он не хотел, как я, смириться с клеткой
И был не прав...
Ну, что ж, прощай, лети!