***

А что мне остается? Быть!
Ловить устами холод вьюги,
И с упоением грустить 
О том, чего уже не будет.

Желать придуманных людей,
Искать случайные намеки,
Перебирать колоды дней,
В уме переставляя сроки.

В темнице гулкой тишины,
(Уж не о ней ли мы мечтали?)
Жить ощущением вины,
Пить наслаждение печали.

Молится, чтоб случайный блюз,
Не иссякал, но он стихает…
Эй, наверху  -  откройте шлюз,
Чтоб вены чувств не высыхали!

Чтоб был стремительным полет,
Наверно, он верней погубит.
Я слышу, как любовь зовет.
Я знаю - ни чего не будет.