А было бы так уместно - впихнуть клише:
«Мол, он захрапел, едва отвернувшись к стенке»
Но ты не храпишь…
Ты, собственно, «с краю» спишь,
А ночь холодит, гладя мои коленки,
Съедает с меня тепло, как с варенья пенки,
Уютно свернувшись - скребется в моей душе…
Быть нам самими собой - что может быть проще?
Но мы как профаны в этом высоком искусстве..
И - морим своих тараканов
С фигой в кармане..
Твои поцелуи - их первокласснейшим дустом,
Валят с ног..
Но, наступает срок,
Они возвращаются к чувству
В моей голове. Всё больше, чернее и толще…
А было бы так уместно - «Она вбежала
В логово кухни - рыдать и считать сигареты»
Но я лишь лежу на спине,
И теплые слезы уши щекочут мне.
А ты не храпишь. Не слышишь, но чувствуешь это…
Спиной,
Но ты не со мной..
И знаем мы оба отлично находишься «где ты» -
уже пятый год… не спишь под чужим одеялом..
И все еще порознь душой, а телами мы вместе,
Живем. Пятый год..
А было бы так уместно…