В шесть он выходит с работы. В семь он садится в авто.
В восемь он гордо мешает текилу с модным сейчас "куантро".
В девять снимает подругу, в десять - на брудершафт.
Где-то в одинадцать ловит такси, и забывает в нем шарф.
В час по полуночи стоны сменяет запах "восьмого"кента.
Небо теряет краски и цвет, и исчезает в гетто.
В два он глотнет из горла коньяка (в спальне лежит подруга).
Стрелка отмерит тринадцатый час, и побежит по кругу.
И снова, как в детстве, как у ребенка,
Растет из лопаток крыла перепонка,
Во сне его тянет летать среди крыш,
И небо шепнет ему нежно: малыш...
Вспомни движенья, на городом взмой,
Вновь наслаждаясь ночною Москвой.
Молнией гордой в сети проводов
Стань! Ну же, мальчик!
Но он не готов...
В шесть прозвенит будильник. В семь убежит подруга.
Стрелка споткнется об циферблат,
Но не изменит кругу.
*не имеет со мной ничего общего, кроме авторства