Проявляю негативы сквозь зрачки ушедших в точки.
Все отснятое за день перемешиваю с ночью.
Перемешиваю мысли, чьи-то фразы и строки, где то я уже слышал, что не жалко одиноких.
Разбавляю сюжеты я на дне столовой ложки, а в душе скребут когтями чёрно-белые кошки.
Мне они как то ближе, чем знакомые люди. Хоть не шепчутся в спину, улыбаясь, не судят.
В этом холоде из снега залетевшего с юга, не найти мне следов вне окружности круга.
Не найти тёплый дом, где укрыться от вьюги, где не будут рвать сознание упрёки подруги.
Ваши ценности и взгляды, убеждения, и муки, погасают как окурки на фоне верности-суки.
Тени сгорбленных нищих, сытость мнимо богатых, оставляют горький привкус слёз у Ангелов крылатых.
Холод этой зимы пишет списки на стенах, и рисует узоры на натруженных венах.
Ляжет бледной гуашью на усталые лица, разукрасив их фальшью, и так хочется напиться.
Залить спиртом всю душу и промыть её раны, и забыть на мгновение про масштаб этой драмы…