Я в сад и на плетень, к качелям прыгну,
У бабы Анны в розыске с утра.
Через забор соседский перепрыгну,
Так выбраться задумаю с двора.
Ну, видно, нет житья мне и покоя,
Бабуля снова ходит по пятам.
И это все, конечно, беспокоит,
Хотя расту ведь шалунишкой сам.
Она меня в конце концов отловит,
За стол усадит вкусным накормить.
И я пойму, что убегать не стоит,
Что надо детством этим дольше жить.
Бабуля ставить вдруг начнет прогнозы:
Гляди, мол, куры роются в песке,
На печке кот лежит — к морозам,
А куры — дождь висит на волоске.
А если угли в печке жаром скачут,
Поют игриво в пламени дрова,
У нас сегодня гости будут, значит —
Мне бабы Анны слышатся слова.
Бабуля, урожденная казачка,
В девичестве — Щеглова по отцу,
Как говорят, была всегда чудачкой,
И было все ей в юности к лицу.
Её я строгой знал и справедливой,
И зря подчас ворчал я на нее.
Она была из женщин не болтливых.
Хозяйство знала подлинно свое.
Бывало, спрячет от меня конфеты.
Я прослежу, пролазаю, найду.
И голос вновь ее: “Проказник, где ты?
Иди, я приготовила еду”.
Все то далекое, родное помню,
Что светлым, чистым было в те года.
Писать о многом может и нескромно,
Но это все мое и навсегда...