У меня не ящур
и не диабет –
белая горячка,
алкогольный бред.
Хватит с умным видом
ключ вертеть в замке!
Все равно я выду
в дверь на потолке.
И как птица сокол,
или, скажем, выпь,
поднимусь высоко
в облачную высь.
Пусть, рукой махая,
изведется мент!
Я недосягаем
буду в тот момент.
А как протрезвею,
вспомнится опять,
что ведь не умею
по небу летать.
Пoлечу я тише,
кувыркнусь я вниз
и свалюсь на крышу
или на карниз.
И внизу стоящим
будет невдомек,
что, сыгравши в ящик,
я б плясал, коль мог.
Велика забота,
что башку разбил!
Лучше час полета,
чем сто лет ходьбы.
середина 90-х