Стоит старик, семнадцать лет.
Он видел в жизни, много бед.
На тело смотришь, молодой.
Душой же, он уж чуть живой.
Его покой терзают мысли,
О том что мир для нас, не мыслим.
Ведь всё что видел он всегда,
Вопит о том, что мы, беда.
Не дать не взять, с бедою встать.
Он реп, берётся нам читать.
Вам бы молчать, и не кричать,
Что б скрытый смысл, души понять.
Но вам свой норов не унять.
Его берёмся поучать.
Ты ж молодой, так рассуждать!?
Куда ты лезешь? Твою мать!
Ты выскочка, ты сорванец!
Безнравственный, тупой юнец!
Конечно! Громкий молодец.
Но это точно не конец.
Пускай тебе уже полста,
Но голова то ведь пуста.
Читаешь Фауста в запой.
Пускай ты профи, или асс,
Но не про это наш рассказ.
Пускай тебе хоть шестьдесят,
Но если возраст отобрать,
О чём ты будешь тут орать?
P.S
Ни все юнцы, летают в небе,
Иль думают о мягком хлебе.
Есть те, кто знает в жизни толк, 15.11.10
Но от таких как ты, он смолк. М.С.Б