Всё не то. И стихи не те. И не та в ноябре погода.
Сердце выжжено. Сердце высохло вместе в этой поблекшей травой.
И хоть с нашего, /с НАШЕГО!!!/ лета прошло уже целых полгода -
тебя всё ещё слишком много. Очень много во мне самой.
Мы с другими людьми снова вышли на поиски счастья.
Не мешало б забыть друг друга. Но - ты сам видишь - мы не в силах.
Эта твоя буква "М", что на левой, чуть выше запястья
не даёт очень долго уснуть, сколько Ночь бы я не просила
подарить мне спокойный сон. Без тебя. Новоявленной боли,
что поселилась внутри. И теперь еженощно будит.
Выбросить все фотографии. Или сжечь все стихи мне, что ли,
только б не было больше тебя. Только б знать, что тебя не будет.
Мне теперь уже точно известно: да, чёрт возьми, я любила.
Обнимала тебя с нежной кротостью. Целовала в последний раз.
Ты же сам говорил мне недавно - всё то, что нас не убило,
сделало /непременно!/ только вдвое сильнее нас.
Мне бы снова на миг окунуться в то, что было когда-то раем,
и забыть... Навсегда забыть. С чистого начать листа.
Я себя заставляю жить. Ластиком маркер стираю...
Нужно вычеркнуть часть себя - истина очень проста.
ноябрь, 2о1о