Я взбираюсь наверх и смотрю на четыре моря.
Небо с землею, растянуты так далеко.
Мороз укрывает всю осеннюю чепуху.
Ветер дует с огромной, холодной пустыни.
Текущий поток воды, на восток, безмерен.
Все десять тысяч вещей бурлят.
Вянет белого солнца мимолетная яркость.
Тучам плывущим, кажется нет конца.
Ласточки и воробьи вьют гнезда в ветвях вутонга.
Птицы юань и луань между ююбы шипов.
Всё. Пора возвращаться обратно,
лязгать мечом и петь, принимая Тяжелый Путь.