Там где азарт, борьба, соревнование,
Кровь разгоняют, обостряя чувства,
Вот там и начинается тщеславие.
Но там же и кончается искусство.
* * *
Пишу стихи во сне и наяву.
Теперь не существую, а живу!
Форштевнем режу грязную молву.
Кричу: «Раздайся, море! Я плыву!»
* * *
С «олбанским» этим начинать пора борьбу.
Уже давно неостроумно (до зевоты).
И граф Толстой не просто вертится в гробу,
А на промышленные вышел обороты.
* * *
«Паэты» наши вообще неистребимы,
Не травит «йад» их, и не косит их коса.
Они фортуной и читателем любимы.
Жаль, что стихи их долговечны, как роса.
* * *
Мы пишем, терпит всё бума…
На всех забили мы моржо…
А кто не любит графома…
Пусть нас целует прямо в жо..!
* * *
Поэт в своих твореньях сохранится.
Они поэтов пережить способны.
Бумажный стих хоть крысам пригодится,
А флешки и компакты – несъедобны.
* * *
В Интернете есть один писатель.
Он почти как бронтозавр силён,
И летуч, совсем как птеродактиль,
И красив как игуанодон.
Землю сотрясая мощной лапой,
Как ти-рекс рычит на полстраны,
И как трицератопс он рогатый.
Явно, не без помощи жены.
* * *
Графомания – сор, но, случается, в ней
Прорастает Поэзия… Богу видней.
Киев. 4.09.2010