Вот наступает ночь,
И я беру листок.
И как вчера, точь-в-точь,
Пишу сто нежных строк.
Что он есть у меня,
Как не кричала б «БЫЛ!»
И память, теплоту храня,
Сердечка моего не остудила.
Луна сегодня освещает подоконник,
А тень моей руки скользит по белому листу.
Но не прочтет сего письма поклонник,
Я разорву его и брошу в пустоту.
Разлетятся красиво обрывки,
Как бабочки порхая в темноте.
Всплывают тех холодных дней отрывки,
Те наши дни короткие, свиданья те.
Вот снова накрывает темнота,
Пишу, хоть незачем писать.
А на душе все та же пустота,
Когда приходится мне письма рвать,
или сжигать.