Вы мягко скажете -- Стихи еще сыры,
И, что в набросках -- ни каплюшечки таланта...
Но для меня они, простите, всё ж милы,
Они -- не камень -- и не быть им бриллиантом.
Они живые все, что множество сыров,
И в каждой буковке стучит своя природа.
Одни похожи на букеты из цветов,
А есть соленые и горькие и с водкой...
И этот стих, боюсь,
как все -- такой же сыр,
И я, как мышка с ним -- всё в той же мышеловке,
Вожусь, стираю, дочеркался уж до дыр,
А он не хочет -- этот сдавленный ком в глотке.
Признаюсь жалко мне -- такой уж вышел сыр,
Наверно сам -- прескучное былое.
Но пусть в стихах
я -- буду Мастер Сырных Дыр.
Прошу уважьте,
всё ж, -- отведайте сырое.