нет, не то чтобы сдался,
не скис, не устал -
просто небо свалилось на плечи
и упёрлось в паденье
о древко креста,
не добив,
но слегка покалечив…
стали ближе закаты
и лунный огонь,
хоть горстями греби эти звёзды.
вроде близко они,
но не вырвет ладонь
застаревшие ржавые гвозди…
лишь бессильно на грудь
упадёт голова -
чтоб не помнить,
не видеть, не слышать…
как бы злобно внизу
ни гудела толпа -
всё равно ты и чище и выше.
да, не просто даётся порой высота,
но толпе ты обязан не меньше
тем, что осень расправила
крылья креста,
холодами врастая в предплечье…
и рождённый весной,
ты крещён ноябрём,
ждёшь, как проклятый
первого снега,
с крестовины стекла
сквозь оконный проём
уходя за снежинками в небо…