Мы в книге рока на одной строке,
Строка та, к сожалению, размыта,
И мы, как две полоски малахита,
Сплетаемся в гигантском марш-броске.
Ах, этот рок, брутален и суров
Он выпирает из обреза книги
И оплетает сущность, как вериги,
Выхватывая из сиропа снов.