Огарок из воска и тень - по холсту,
Дрожащая кисть и, заботливо, - краски.
«Я помню, цыганка, на Старом Мосту
Твоё предсказанье. Похоже на сказку».
Созвездия мягких истлевших седин
Сгорают в лучах живописного слова.
«Тебе суждено написать семь картин» -
Пульсирует голос. И снова, и снова…
Улыбка и вздох – на усталых губах.
Последний мазок. Полотно - почтальону.
Несмытая краска – по бледным рукам…
Свинцовые веки сомкнулись покорно…
Распахнутый свёрток и тушью: «Тебе» -
В руках адресата. Глаза, улыбаясь,
Прочли очевидную шутку судьбе:
«Вот так, старушенция… Это восьмая».
1 ноября 2010