Белый снег,
припорошенный снегом
жилет.
Вдаль презрительно смотрит
курчавый поэт.
Секунданты волнуются,
щупают пульс,
а поэту ль до пульса?
поэту – до муз…
да еще до чего?..
до чего?..
До чего ж
мало лиц и полно
опостылевших рож,
мало жизни,
бурлящая в бочке вода,
только лестница –
в ад? на Парнас?
в никуда?
- Саша!
- Анна? Надин?
- …Натали.
- Вишня сладкая,
губы как будто в крови…
Я устал,
ты мне
плед земляной постели.
- Саша…
- Анна… Надин…
- …Натали.
Теплый мрак,
припорошенный мраком
жилет.
Вглубь пронзительно смотрит
курчавый поэт.
Мало жизни,
стоячая в бочке вода,
только лестница…
в ад… на Парнас…
в никуда…