Стираю с лица излишки простуды.
Его машина через час у моей парадной.
Он кривит лицом: "Ты краше без пудры"
Включает на всю новый альбом Триады.
В привычном темпе, по мокрой трассе.
Берёт мои руки, невинно язвит смешками.
Он так же как я, приемник правды.
Без лишних слов: "Нам лучше остаться друзьями".
И это наверно не так уж и подло -
моими словами по моему же месту.
Когда палач умирает от лезвия в горло,
а киллер от пули во лбу. Всё честно.
Я прячу лицо в прохожих взглядах.
Спокойным тоном: "Не топи так быстро"
Какого чёрта, из кучи словесных снарядов
ты выбрал заученный мной дружеский выстрел.
Наверно сегодня я в списке спасённых богами.
Так странно, ни пьянных камазов, ни сломанных мостовых.
В уме эта фраза "Нам лучше остаться друзьями"
А после неё мало кто остается
в живых.