Мечтая, рисуя,
стремясь и рискуя,
мой быт принимает размер бытия.
И песня, что слышится – песня моя.
Я не сочиняю,
пою лишь, считая,
что это – мой жадный, как крыса, удел.
А кто сочинял, я понять не успел.
Но есть заключенье,
гипотеза, мненье,
доказывать надо его каждый час.
Не песни, но битвы слагаются в нас.
Где можно, где надо,
где бой, где парады,
не нужно уметь, о, мой друг, отличать.
Прекрасна игра. Бесполезно играть.
Мы видим, мы знаем,
что люди, как стая
заоблачных чаек. Лететь и рыдать.
Но вечная жажда чужого крыла
всегда разрывает.
Рычит, но не лает
пугающий ветер. Следа нет на нем,
и лучше не знать, что его создаем
лишь мы, пролетая
над пасмурным краем,
над солнечным краем, над краем небес.
Глазам открывается чудо чудес.
Здесь горы, и море,
и меры, и горе,
измеренный отклик и горестный крик.
Вся жизнь – это ток, ну а мы - проводник.
15.11.10