фейерверк умирает в черном небе.
искры мечутся. секунду-две...
в них история,прошу заметить,
может быть и обо мне.
сияние небес снова шепчет слова о прощении:
пред самим собой нужно встать на колени
чтобы что-то понять.
нужно залпом
горе испить из колодца,
чтобы просто узнать, что сюда не вернешься
ни сейчас, ни потом.
этой зимой может что-то проснется
внутри, от того
что ни выхода нет, ни пророка..
тут эпиграфа нет.-
только строчки, как отзвуки сердца,
отдаются городской суетой.
безмятежность, как отсутсвие споров
между сутью и целью.
как победа истины, над безумством раздора.
этой зимой снова станет понятно,
что секундная стрелка не ходит слева направо,
что возможность упущена.
и видимо, к лучшему.
фейерверк уже мертв.
этот миг - мог сказать даже больше,
чем жизнь.
в искрах нету оков,
только свет, тревожащий
взор.