Есть на стволе моей души надломленная ветка.
Она сочится и дрожит, и лист на ней печален.
Такая хрупкая на вид ,наивная кокетка-
В ней сил немного,но она в тебе души не чает.
Она тебе готова стать нарядным опахалом.
Твои дорожки подметать.Сгореть в твоём камине.
Тебе её бы подобрать.Омыть водою талой.
И уложить в гербарий встреч на полочке в витрине.