Осенний дождь. В лесу понуром
ручей наполненный бежит.
Через разбуженное утро.
его прохладный путь лежит.
Листок оранжевой осины
волной подхваченный плывёт.
Пусть мёртвый, но такой красивый,
и, кажется, что он живёт.
Влечёт упрямое теченье
его к болотистой реке,
где царство грёз и усыпленья,
и все невзгоды – вдалеке...
Так нас благие ожиданья
влекут меж жизни берегов.
Мы – не теперь, мы – без сознанья
среди секунд, минут, часов…
Мы – без себя, без жизни этой,
все - в будущем каком-то сне.
И осень грезится нам летом,
зима скучает по весне…
Остановление мгновенья,
без упованья на «потом» -
искусство жизнеприношенья
на свете этом голубом.