"Через два года
поломаю шею,
поломаю руки,
разобью морду.
Через два года
мы с тобой поженимся.
Через два года.
Через два года."
И. Бродский, Лирика О.Б.
пройдут года
и станет не смешно
от капельки, скатившейся за ворот
и каждый, затенивший небо, ворон
с моим занудством будет заодно
пройдут года
я стану поскромней
своих непредсказуемых желаний
и жизнь сведется к сумме расстояний
периметров всех парковых аллей
пройдут года
и скомкается свет
в снежок в руках соседского мальчишки
и мне никто ни строчки не напишет
ни в сторону вопроса, ни в ответ
пройдут года
и станут за спиной
смешная и несыгранная свора
и будет жизнь на острие позора
насажена уверенной рукой
пройдут года
когда-нибудь и ты
скрестишь мне руки и закроешь веки
я перестану быть тем человеком,
который приносил тебе цветы