Люминесцентный беспощадный свет
Нас осеняет, а не свежесть лавра.
И если ты воистину поэт,
Ты не солжёшь в стихах, как ни желал бы.
Но способ есть – бредя как бы впотьмах,
Шагнуть от правды к правдочкам неважным.
Вот почему мы пишем о словах –
О сущности писать бывает страшно.
Вот почему изящны и легки,
И так полны изысканностью нежной
Написанные о стихах стихи.
Но жизнь прожить с душою безмятежной
Страшись. Тебя застанет не у дел
Седьмая дверь, последняя в судьбе.
1983 г.