Мама, это всего лишь песня.
И из нее ты слова не выкинешь.
Выкидыш,
мама, случается даже у профессиональных поэтов.
А я, мама, всего лишь книжный выкормыш.
И у меня с поэтами шансов соревноваться нету.
Я, ты же знаешь, пишу просто, чтобы вытравить боль
из сердца, из души, из вен, натянутых морскими канатами.
Мама, не пытайся навязать мне чужую роль,
не пытайся вживить не знакомые мне чувства имплантами.
Хотя бы сегодня, когда меня рвет от тоски на части,
просто отойди в сторону, и дай мне выжить.
Ты же
должна желать моего абсолютного счастья.
Иначе теряется смысл жизни.
Иначе теряется смысл всего.
Всего того, о чем я когда-то прочла в книжках.
Мам, дай мне вздохнуть полной грудью,
дай мне то,
что мне будет как раз, а не мало и не слишком.
Потому что это всего лишь песня.
И из нее не выкинешь ты ни слова.
Я посвящаю ее любимому тобой инструменту.
Мама, прости. Но я сделала это снова,
не в знак протеста, и не в качестве эксперимента.
Это просто вырвалось из глубины души,
и лавиной смело слова, и смыло мысли.
Мама, прости. И если это пожар, то ты его потуши.
А если любовь, то не имеет смысла...