Вышел месяц из тумана,
Вынул ножик из кармана…
А потом мне станет страшно засыпать…
А луна как будто в небе точит нож,
И висит на ветках, словно голова.
Я гадаю: может, это Берлиоз?
На стене моей застывшие часы
В удивлении разинули свой рот.
И змеиные бегут их языки,
Совершая свой привычный отсчёт.
А за стенами бежали поезда,
Кто куда – не разберёшь в темноте.
И хотя у них дорога и одна,
Каждый думает, что сам по себе.
А по рельсам ещё шёл господин,
Чьё мне имя не случилось узнать.
Он себя на рельсы вдруг положил
И чего-то стал в ночи ожидать.
И когда была так встреча близка,
И когда уже гудет тепловоз,
Он подумал что-то вдруг про себя
И с дороги своё тело унёс.
Вот и значит, голова не его…
Чьё лицо тогда за маской луны?
И я вглядываюсь в ночь сквозь стекло,
А деревья мне кричат: «Это ты!..»
Вот и боязно заснуть, после сна
День готов меня терзать до забвенья,
Чтобы к ночи снова вешать у окна
Мою голову на ветви деревьев.