В этом доме каждый вечер
Кто-то зажигает свечи,
И из сердца выпускает
Мотыльков цветную стаю.
И как радужные краски
Мчатся крылья без опаски
На огонь, и, долетая,
За мгновение сгорают.
Смерть для них - вопрос решенный.
Только взгляд опустошенный
Наблюдает без волненья
За игрой самосожженья.
Это тяжкое искусство -
Убивать любое чувство,
И как россыпь монпансье
Память плавить на костре.
Каждый день нести готов
В сердце новых мотыльков,
Но их участь незавидна:
Воскресать, чтоб снова гибнуть.