Когда стихи умирают, никто не скорбит, не плачет.
Они умирают тихо, уходят в небытие -
осенним дыханьем ветра, сквозь пальцы и не иначе,
они оставляют душу с печалью наедине.
И тянутся вереницей, бесследно и молчаливо,
как с порванной нити жемчуг, теряют слова в ночи -
несказанные кому-то, не сделавшие счастливым
не режут по чувствам бритвой, не жалят огнём свечи.
Летят с журавлями вместе стихов безголосых стаи,
я верю, настанет время, и новый родится стих -
душа на весеннем солнце звенящей строкой оттает.
А ты отпусти печали, и осень за них прости.
18.11.2010, ред. 26.01.23г.