А он реален. Да, он реален, хоть стой хоть падай, мой милый друг. Он сумасшедший, как Вуди Аллен, порой брутален, не гениален, ну разве только хороший слух. Каминный вечер, гора винила, слепящий снег за окном, мороз. Да что нас, Господи, изменило, зачем я это всё говорила, очередному, кто "не дорос". Смешной, без лишних фальшивых ноток, в бокале - водка плюс детский сок. А всё слушаю про красоток, и в большинстве своём "идиоток", с кем "секс как надо", но одинок. А был - ходячая несуразность, как здравствуй, помню его глаза. Зачем нас бросило - пьяных, разных, один другого так просто дразнит - в людскую пропасть, и тормоза так крепко в пульсе, не отпускает, да, впрочем, тоже не поддаюсь, ладошки тают, винил играет, и исчезает в виниле грусть. Смеётся, циник, и плачет, чадо, и всё рассказывает, мол, мне, нужна такая, чтоб знаешь... Радуг, дождя, исписанных вдоль тетрадок бы не хватило сказать о ней. Друзья - как водка: бывает много, но чем их больше, тем шире шаг... Вино, серебряная дорога, своё лицо не узнала - строго, надеюсь, это хороший знак. "Тебе блондинку или брюнетку?" Серьёзна - пущенная стрела. "Какая разница, к чёрту, детка, такую, знаешь, хочу, конфетку, и чтобы вроде не марионетку - неужто ты бы её нашла?.. И чтобы умную - равномерность во всех делах и поступках всех." "Нет, не найду", - и откуда-то ревность, такая острая, что смиренность едва ли сходит за мой доспех. И я опять задаюсь вопросом сиим прекрасным виниловым днём, да неужели не стала взрослой, и почему я стараюсь вдруг - просто себя заставить не думать о нём?
декабрь 2009