Читая классику порою современной,
Я понимаю: нет страшнее для поэта,
Когда его нерукотворный дар нетленный
Приобретает образ камня, монумента.
Творили гении кровавыми словами,
И мысли мудрые, восстав из переплетов,
По сердцу хлещут нас, как ангелы крылами,
Смирить пытаясь повседневные заботы.
Хоть равнодушие бичуют жгучей плетью
Живые строки– им нет сил дремать в забвенье,
Страницы с ними, как листву осенний ветер,
Печально треплет дней унылых поколенье.
Да, как и прежде, глыбы выставят великим,
Но внемлют им не по душе уже – по моде, -
От строк их пламенных взяв дальние лишь блики…
Так постепенно мы от классики уходим…
Куда уходим? В те посмертные музеи,
Что мы для книг открыть смогли без откровенья,
Утехи бренные ползут вокруг, как змеи,
В утиль сдаем мы идеалы поколений…
Почтен великий, гений, классик монументом,
И из пластмассы розы приторны и ярки;
Но в то же время, как мне жаль того поэта,
Чей том стихов размыт дождем, забытый в парке…
18.11.10