То вверх, то вниз, то вбок, то прямо
Уставшей жизни полоса
Всё извивается упрямо,
А на траве её роса.
Роса её – то мои слёзы,
А нетерпение моё –
Ей небом посланные грозы,
А сны мои – ручьи её.
Мои мечты ей – трели птицы,
Поющие в кустах забот,
А прожитые мной страницы,
Скрываются за поворот.
Пройдя все ямы да ухабы,
Я нарываюсь на обрыв.
Остановиться в пору надо б,
Но я бегу, себя забыв.
Что за очередным изгибом –
Мне знать, увы, не суждено.
Мой пьедестал иль моя дыба –
Мне всё равно, мне всё одно.