Накатила тоска. И не петь, ни плясать.
Даже грустных стихов не охота писать.
За окном темнота безконечной стеной.
Два десятка людей едут рядом со мной.
Я тихонько, не в такт про ромашки пою.
В каждой строчке себя и свое узнаю.
Безысходность тоски длинных русских дорог
Я на случай такой прозапас приберег.
Где кручина ясна безполезностью слов.
Где движение воли за звоном оков.
Где в звенящем угаре, разбитая в кровь,
Из порезанных душ вытекает любовь.
...
Изменяю себе примитивностью рифм.
И к такому стиху не придумать мотив.
Распадается блюз на цыганский аккорд.
Где мажор? Где минор? Не распутает черт.
Впрочем, стоит ли здесь о рогатом писать?
Я сегодня устал. Завтра рано вставать.
И увлекшийся строчкой, у сна на краю,
Я едва не проехал платформу свою.