Этот мугам не понять нам, страдание это:
Крики лисиц заполнили лес и небо,
Летом - уехал витязь... Загоним лето
за пару звонких: купим вина и хлеба.
Ветром понтийским будем пьяны и томны,
где же те песнив радость, Иосиф Бродский?.. -
сари гелин, жёлтой невестой скромной,
ты обернёшься, мир, знаешь, джани, плоский.
А, как стемнеет, в чёрном вся, как вдовица,
в свет белый ты превратишь всё в не нашем доме.
Мир этот, джани, сон наш, что Вишну снится.
Пуст он от боли.
Страшной, слепой, огромной.